resulta conveniente

averiguar el porqué saber la hora

demandar una respuesta

de las autoridades ir al parque

ignorar siempre los escaparates

dejar una señal junto a la alcoba

descorrer lentamente los cerrojos

echar a andar nuestra esperanza

reunir la certeza necesaria

para juntos construir torres más altas

ajedrez

avanza la muchedumbre

llena las plazas e impone

su marcada presencia y su destreza

nada queda a la improvisación

ni la fiereza de los infantes

ágiles y numerosos ni la bella

y grácil estampa de los equinos

buscando su destino en breves saltos

otras torres más altas caerán

más no las que desafían

la ingrávida perplejidad de esta

dama libre y decidida

a seducir a los incautos

a golpear justo donde más duele

destierro

ahora que las cigüeñas

han abandonado las altas torres

y la memoria se pierde

en las calles barridas por el cierzo

ahora que se ahuecan

las baldosas y surge el musgo

en las antaño enjalbegadas

fachadas de las casas

ahora vengo

agachada la cerviz

el paso lento

vencido tal vez

por la costumbre

y siento que aquí está

la clave de todos mis secretos

recorro las despobladas estancias

de lo que un día fue mi casa

y contemplo la luz que se cuela

por entre los tejados rotos

hundidos por el peso de los años

y por la certeza de la lluvia

y me pregunto si no estaré muerto

y este sea el paisaje invernal

de mi soledad eterna

Unidad perdida

            
                      (...) las paredes
invisibles, las máscaras podridas
que dividen al hombre de los hombres,
al hombre de sí mismo,
se derrumban
por un instante inmenso y vislumbramos
nuestra unidad perdida, el desamparo
que es ser hombres, la gloria que es ser hombres
y compartir el pan, el sol, la muerte,
el olvidado asombro de estar vivos

                           (De "Piedra de Sol")

                          OCTAVIO PAZ

solo

“solo como un astronauta

frente a la noche espacial”

ERNESTO CARDENAL

dejadme solo con la poesía

con este mundo inventado

donde todo se sostiene

en la invisible arquitectura

de una sola y hermosa palabra

dejadme solo y cuando llegue

la muerte no pueda borrar

toda esta letra viva

y siempre presente

dejadme solo con mis versos

y en virtud de mi silencio

os haré cómplices

de mi sagrada intuición

dejadme solo y en mi ausencia

sembrad de hogueras el camino

para que yo pueda hallar

la libertad que no alcanzo

(mientras me alejo resuenan

en mi cabeza las voces)

Videopoema: Atrapado

Este videopoema realizado por el colectivo El Gua fue presentado ayer en la I Muestra de Videopoemas, organizada por la Escuela de Escritura Verbalina y por el Ayuntamiento de Toledo. El acto, que contaba con la colaboración de la Escuela de Escritores Alonso Quijano, tuvo lugar en el Círculo de Arte, en Toledo.

Homenaje al poeta Corredor-Matheos

otoño

a veces busco en la tarde

las sendas y los pasos olvidados

que el azar desgrana y precipita

hoy he visitado

de la infancia los tilos y la alberca

vacía ya de agua y de memoria

y he sentido una luz 

primitiva y cegadora

miro al horizonte y envidio 

la suerte del cielo que se engalana 

con ese preludio de soles

en medio de tanto frío

antipoesía

sostienes los temores de tu gente

percibes la maraña de conflictos

acudes con tus versos a este punto

donde nada resulta indiferente

no hay nada de verdad en cuanto escribes

no hay belleza ni hay materia

susceptible de sustento

para un espíritu libre

¿acaso pretendes

contribuir al desorden del mundo

o adornar tus inanes pensamientos

con bellos envoltorios inservibles?

no hay nada de verdad en cuanto escribes

sólo un ligero tono melancólico

que impregna tus cuadernos de suicidio

sólo una demostración maniquea

de burgués al borde de un ataque de nervios

no hay nada de verdad en cuanto escribes

ni puedes explicar la vida como

si tu conciencia fuese

un estanque de aguas profundas donde

cualquier onda alcanza su reflejo

no puedes seguir escribiendo mientras

el mundo se desangra en los suburbios

de las grandes metrópolis

donde el hombre se rodea

de ciegas injusticias

al borde de batallas nunca declaradas

ahí busca la materia

de tu poesía

de tu acción humana y verdadera

entre gente hambrienta que día tras día

muerde la raíz de la existencia

no hay nada de verdad en cuanto escribes

esas aguas que transcurren

en apacible cascada

esos pájaros que vuelan

en el ocaso esa luz

que te inunda de emoción

todo esto forma parte

de un discurso evanescente

y disuasivo para que

no duela la herida del tiempo

la inefable podredumbre

que discurre por las alcantarillas

de nuestra civilización

no hay nada de verdad en cuanto escribes

si no eres capaz de nombrar los desesperados

naufragios en pos de un sueño imposible

los muros que erigen los poderosos

los niños que lloran de hambre y de miedo

en cualquier rincón olvidado del planeta

hoy te faltan las palabras

y te sobra el desaliento

sin embargo no hay tiempo

para llorar esta derrota deja

de escribir y aprieta el puño

hasta que brote la sangre

hasta que la luz alcance

hasta derribar el muro

taciturno caballero

tú que lloraste en la espalda

de la noche que rasgaste

la injusticia con tu lanza

tú que recorriste al paso

de tu delirio el camino

y prendiste tantos sueños

tú que lo quisiste todo

que perseguiste la luna

entre los claros del bosque

tú que amaste hasta al dolor

alegre como animal

ya sin miedo a la derrota

tú que viviste con rabia

y sin arrepentimiento

el exilio de tu patria

tú que ahogas el quejido

y eres sangre en este verso

deja que vaya contigo

Felicidad

domingo

leer llena 

mucho el tiempo

cuando es domingo

media tarde 

y uno está

triste 

sin saberlo

Santiago López Navia recibe el premio del XXXI Certamen Poético "Villa de Sonseca"

El Centro Cultural Revuelo y la Concejalía de Cultura de Sonseca celebraron en la noche del viernes 21 de octubre el acto poético y entrega de premios del XXXI Certamen "Villa de Sonseca", cuyo ganador en su categoría nacional ha sido el doctor en Filología Hispánica Santiago Alfonso López gracias al poemario titulado "Arte nuevo (entre tantas asperezas)". En esta edición, el premio local ha quedado desierto. Un año más, la puesta en marcha de este veterano concurso ha contado con la colaboración de la Escuela de Escritores Alonso Quijano y del Taller de Redacción y Escritura Creativa Tomás Gallego.

El edil de Cultura de la población, David Manzanares, quien afirmó en su alocución que la poesía se encuentra presente en nuestras vidas mucho más de lo que parece, fue el encargado de entregar el premio, dotado con una cantidad de 1.000 euros, un taller literario en la Escuela de Escritores Alonso Quijano de Alcázar de San Juan y un galardón consistente en una réplica del logotipo del centro cultural organizador, novedad este año, obra del artesano Juan Luis Torres.

"Hemos valorado la belleza formal de la obra, que contiene un ritmo sostenido en métrica y está casi en su totalidad escrita en versos endecasílabos. Además, utiliza la rima en algunos poemas. Hemos valorado también el contenido emocional que nos conecta con las inquietudes y refleja la perplejidad del ser humano en este confuso siglo XXI", indicó Emiliano Gómez, presidente de la asociación cultural Revuelo y miembro del jurado.

Sobre el poemario galardonado, "Arte nuevo (entre tantas asperezas)" el autor afirmó que es un libro surgido de una crisis profunda que ha tenido dos dimensiones; una grave, materializada en esta obra, y otra en un tono más jocoso que ha generado otro poemario, también premiado.

Santiago Alfonso López, nacido en Madrid, cuenta con un brillante y extenso currículo profesional y literario. Es Licenciado y Doctor en Filología Hispánica por la Universidad Complutense de Madrid y Doctor en Ciencias de la Educación por la Universidad a Distancia (UNED), así como Doctor Honoris Causa por una universidad de Santiago de Chile. Desde 1992, es profesor universitario. Durante varias décadas ha participado en múltiples conferencias, seminarios, coloquios y universidades de verano. Además, ejerce como consultor de formación en habilidades retóricas para profesionales, empresas, instituciones, universidades, colegios e institutos.

En cuanto a su trayectoria literaria, es autor de 8 libros y cuenta con más de 100 trabajos publicados. Algunas de sus obras poéticas son "Tremendo arcángel" y "Sombras de la huella". Entre sus áreas de investigación más importantes se encuentran el cervantismo y la retórica.

La crisis

Poema de Mario Benedetti

Viene la crisis
ojo
guardabajo
un pan te costará como tres panes
tres panes costarán como tres hijos
y que barbaridad
todos iremos
a las nubes en busca de un profeta
que nos hable de paz
como quien lava.
Viene la crisis
ojo
quizá te esté subiendo
por la manga
quizá la tengas
ahora
enroscada sin más en el pescuezo
o esté votando con tu credencial
o comprando tu fe con tu dinero.
Oh cuánto cuánto
costará el escrúpulo
y la vergüenza buena
la importada
la que no encoge a la primera lluvia
la vergüenza de nylon
cienporciento.
Oh cuánto cuánto
costará el amor
en la noche sin dólares ni luna
con los perros afónicos
y el sueño
firmando los conformes con rocío.
Oh cuánto cuánto
costará la muerte
ahora que no hay divisas
ni perdón
y no hay repuestos para la conciencia
ni ganas de morir
ni afán
ni nada.
Viene la crisis
ojo
guardabajo
no habrá vino ni azúcar ni zapatos
ni quinielas ni sol ni Dios ni abrigo
ni diputados ni estupefacientes
ni manteca ni frutas ni rameras.
Viene la crisis
Ojo.
Guardarriba.

Cine y Poesía

“El cine es un arma maravillosa y peligrosa si la maneja un espíritu libre. Es el mejor instrumento de poesía, con todo lo que esta palabra tiene de subversión de la realidad, de umbral al mundo maravilloso del subconsciente, de inconformidad con la realidad que nos rodea”

LUIS BUÑUEL

Inútil miedo

hoy me asomo sin paz y sin memoria

al pozo de mis torpes emociones

donde aguarda vencido por la prisa

el tiempo de diamante y de ceniza

es norte en el delirio de mi alma

es materia fugaz que huye y espanta

es tiempo inacabado y dinamita

a punto de estallar entre dos voces

es acorde respiración atisbo

de un mundo que se oculta tras su sombra

de un viento que resopla en los cristales

es fuego y es humo

prendido en el espanto de los relojes

es aire que semeja

un nudo en tu presente y es herida

llama del día como la ingrávida

sensación de estar ausente

es miedo mineral y primitivo

pegado al engranaje del presente

la alondra que no cesa

vuela alondra feliz desde mi pecho 

sobre las sombras inertes del bosque

sobre la invisible línea del ocaso

o la escarcha dormida en los balcones

vuela incendiada de mí

sobre las playas desiertas

vuela alondra peregrina

fulgor adulto de mis alas

mensajera de mis ansias

crece en el aire y en el tiempo

cruza la nave de la historia

vuela hacia los ríos y hacia la nada

vuela con mi alma enamorada

vuela hacia el mar y hacia el abismo

y canta sin nostalgia y para siempre

oquedades (II)

es tarde para partir cuando la noche

azota los cristales suena a hueco

la palabra que emerge de tus labios

la fiebre oculta el alma desespera

mendigando un haz en las tinieblas

es hora de nombrar ya lo innombrable

cuando el aire languidece en su despojo

y un ángel suicida atiende tu llamada

oquedades (I)

desarmada la luz apenas quieta

reposa en el envés de la escritura

y emerge victoriosa el agua pura

como el vuelo fugaz de una paloma

transida de placer el alma espera

una ocasión para emprender la huida

nada puedo esperar más que la brisa

que humedece el ardor de mi conciencia

última luz

“Y todos esos momentos se perderán en el tiempo,

como lágrimas en la lluvia”

De “Blade Runner”

atento al resplandor de mi escritura

al brillo del silencio en esta tarde

me contemplo en la elipse del espejo

y pienso que tal vez me sobreviva

en los delgados límites del tiempo

aprieto mis dos puños que contienen

tanta imaginación que me desborda

y arrasa las metáforas y el verbo

el mundo cabe dentro de mí y yo soy

el mundo y su materia y cuando muera

conmigo morirá la luz del mundo

las tinieblas azules de lo eterno

porque nada existe fuera de mí

nada que arda como estos versos

y si no escribo más aquí está todo

cuanto pude aprender desde el silencio

Premio XXXI Certamen Poético "Villa de Sonseca"

El pasado 7 de septiembre, en el transcurso del pregón de fiestas de la localidad de Sonseca (Toledo), se hizo público el fallo del jurado, según el cual la obra "Arte nuevo (entre tantas asperezas)", del poeta madrileño Santiago Alfonso López Navia, presentada bajo el seudónimo de "Aravalle", ha resultado ganadora del XXXI Certamen Poético "Villa de Sonseca", dotado con 1.000 € y organizado por el Centro Cultural Revuelo, con la colaboración del Ayuntamiento de Sonseca, así como de la Escuela de Escritores "Alonso Quijano" y del Taller de Redacción y Escritura Creativa "Tomás Gallego".

El poeta y escritor Santiago Alfonso López Navia (Madrid, 1961) es licenciado y doctor en Filología Hispánica por la Universidad Complutense de Madrid. En la actualidad es director de Extensión Universitaria y Alumnos de IE Universidad (Segovia, España). Forma parte de la junta directiva de la Asociación de Cervantistas y es miembro de la Cervantes Society of America, la Asociación Internacional Siglo de Oro-AISO y de la Asociación Internacional de Estudios Galegos. Es autor de ocho libros en sus principales áreas de investigación que son el cervantismo y la retórica. Ha publicado colaboraciones y poemas en varias revistas, y ha sido premiado en varios certámenes literarios, entre los que cabe destacar el primer premio del Concurso Nacional de Poesía “Isabel de España” (1991), el primer premio en el X Memorial “Juan Abarca Escobar” (2001), el primer premio en el Certamen Internacional de Poesía “Pedro Alonso Morgado” (2002) y el Premio Nacional de Poesía “Vicente Cano” (2003). En 2008 obtuvo el XXIV Premio de Poesía Juan Bernier del Ateneo de Córdoba con la obra Ética y Retórica a Jacobo Sadnees.

En cuanto al premio especial para un autor local, el jurado ha decidido dejarle desierto. Para esta 31ª edición, en la que se han presentado un total de 40 poemarios, el jurado del Certamen estuvo compuesto, como en anteriores ocasiones, por Dª. Paloma Mayordomo Caro, directora de la Escuela de Escritores "Alonso Quijano" de Alcázar de San juan, Dª. Teresa Gallego Arjiz, directora del Taller de Redacción y escritura Creativa "Tomás Gallego" de Majadahonda y D. Emiliano Gómez Peces, escritor y presidente del Centro Cultural Revuelo.

La entrega del premio tendrá lugar el viernes 21 de Octubre en la sala Ernst Lluch de la Casa de la Cultura.

in crescendo

“No todos los días el mundo se ordena en un poema”

WALLACE STEVENS

el mundo cabe en mi globo ocular

en mi cerebro donde crecen las sinapsis

donde se acumula la ceniza de antiguos 

cementerios donde implora un febril niño

que alarga sus dos manos para tocar

a través de mi ausencia desmedida

la palabra triunfal la criatura

de tinta y sueño y que al final sea

un punto de más en la escala un anuncio

de imprevisibles consecuencias una imagen

que en blanco y negro mezcla lo real 

con lo imaginario un múltiple y audaz 

ejercicio de desmemoria

un grito imposible un eco de rabia 

en medio del vacío sin sentido

como la vida que a veces nos damos

o nos inventamos para no seguir muriendo

contracorriente

“dejarse ir o remar un poco más

contra corriente, no hacer pausas”

OLVIDO GARCÍA VALDÉS

algún verano se alió con la muerte

alguna herida fraguó en el temblor de los espejos

qué convocatoria es ésta

con qué ánimo dejarse sucumbir

negar el bálsamo de la palabra

o hacer oír el estallido de las sombras 

ya sólo queda

contar los árboles y los días

respirar despacio para que no inunden

nuestras escasas certidumbres 

cerrar los ojos y que el mar nos lleve 

lejos muy lejos de toda resistencia

de toda posesión y todo sea

azul como una esfera madre

canal abierto

amanezco huérfano de esperanza

investido de tedio y de derrota

soy carne de cañón y de psiquiatra

vencido por un mundo que me ignora

y qué importa si hoy los bombarderos

volvieron a masacrar nuestra conciencia

qué importa si una vez tuvimos sueños

y volaron en pedazos por el aire

la sopa se me enfría y yo no puedo

pedirle paz al mundo mientras sigo

pagando mi hipoteca 

tendido en el sofá frente a la tele

me siento cada vez menos humano

verano

vinieron las palabras con intención

de quedarse a vivir entre nosotros

como esos días que te tiendes

junto a la piscina con tu escueto

bikini que las nubes no aciertan a ocultar

me pregunto hacia dónde

van estas tardes de verano

donde habita la fiebre de mis manos

y tu risa como una lluvia fresca

me pregunto por qué hay que volver al trabajo

y dejar atrás este tiempo de cerezas

mientras contemplo el curso de los ríos

y la nieve alta de las estrellas

bajo el nogal de mis sueños olvidados

nos queda la palabra que no muere

la lánguida desnudez de un deseo

unas manchas amarillas en la memoria

y un instante en que tal vez

compartimos la edad de las mariposas

epígonos del aire

hoy me llega el brillo de todas las alas

en medio de una luz próxima al ocaso

hoy muero de soledad entre estas cuatro

paredes que me empujan hacia adentro

es difícil caminar erguido

conseguir tan frágil equilibrio

entre nubes lacerantes de sueño

y sonreír una vez más a los difuntos

qué absurda esta conciencia que me aleja

de todo cuanto amo de todo

cuanto quise amar y quedó varado

en el margen secreto de las sombras

cuánta oscuridad se cierne

sobre el óvalo incesante de mi estrecho

corazón que vive la misma ausencia

en este abril después de tanto invierno

La tempestad del amor

Amar
es arrancarse de las sábanas
desgarrarse por el insomnio.
El amor no es un paraíso de dulzura;
es el asalto rugiente
de una tempestad
de fuego
y de agua.

VLADIMIR V. MAIAKOVSKI

poema en construcción

letra menuda que construye el mundo

cuerda tensa que afina un acorde

canción hecha de lluvia y de barro

alameda por donde se pasea

la opaca certidumbre de un ser solo

¿acaso se puede abarcar la tierra en un abrazo?

¿es posible siquiera traducir

el lenguaje de los árboles la voz

misteriosa de la hierba cuando crece?

¿alguien es capaz de nombrar

el silencio oculto de las flores?

¿puede al fin alguna estrella

señalar el rumbo en esta hora?

escribimos para sentir

para inundar el olvido

con este mar de palabras

ocaso

¿de dónde viene este abandono

que me inunda y me estremece?

¿en qué región remota crece

esta flor extraña y pasajera?

si nos fuese dado no poseer nada

sólo la música de los sentidos

¿quién te diría a ti que es primavera

en los mares del sur y que los besos

yacen envueltos en la seda

azul y brillante de la noche?

yo no soy la flor ni soy el aire

ni vengo desde lejos a anunciarte

la mágica luz que en la tarde muere

nada esperes de mí salvo estos versos

escritos con ternura en mi cuaderno