domingo, 13 de noviembre de 2011

antipoesía



sostienes los temores de tu gente
percibes la maraña de conflictos
acudes con tus versos a este punto
donde nada resulta indiferente

no hay nada de verdad en cuanto escribes
no hay belleza ni hay materia
susceptible de sustento
para un espíritu libre

¿acaso pretendes
contribuir al desorden del mundo
o adornar tus inanes pensamientos
con bellos envoltorios inservibles?

no hay nada de verdad en cuanto escribes
sólo un ligero tono melancólico
que impregna tus cuadernos de suicidio
sólo una demostración maniquea
de burgués al borde de un ataque de nervios

no hay nada de verdad en cuanto escribes
ni puedes explicar la vida como
si tu conciencia fuese
un estanque de aguas profundas donde
cualquier onda alcanza su reflejo

no puedes seguir escribiendo mientras
el mundo se desangra en los suburbios
de las grandes metrópolis
donde el hombre se rodea
de ciegas injusticias
al borde de batallas nunca declaradas

ahí busca la materia
de tu poesía
de tu acción humana y verdadera
entre gente hambrienta que día tras día
muerde la raíz de la existencia

no hay nada de verdad en cuanto escribes
esas aguas que transcurren
en apacible cascada
esos pájaros que vuelan
en el ocaso esa luz
que te inunda de emoción

todo esto forma parte
de un discurso evanescente
y disuasivo para que
no duela la herida del tiempo
la inefable podredumbre
que discurre por las alcantarillas
de nuestra civilización

no hay nada de verdad en cuanto escribes
si no eres capaz de nombrar los desesperados
naufragios en pos de un sueño imposible
los muros que erigen los poderosos
los niños que lloran de hambre y de miedo
en cualquier rincón olvidado del planeta

hoy te faltan las palabras
y te sobra el desaliento

sin embargo no hay tiempo
para llorar esta derrota deja
de escribir y aprieta el puño
hasta que brote la sangre
hasta que la luz alcance
hasta derribar el muro

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