martes, 27 de septiembre de 2011

oquedades (I)




desarmada la luz apenas quieta
reposa en el envés de la escritura
y emerge victoriosa el agua pura
como el vuelo fugaz de una paloma

transida de placer el alma espera
una ocasión para emprender la huida
nada puedo esperar más que la brisa
que humedece el ardor de mi conciencia

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