nunca pasa nada

aquí donde nacen el granito y la tormenta

y se amanceban con la estirpe de los iluminados cereales

aquí donde los olivos atraviesan un mar

impredecible de horizontales espejos

aquí en la senda olvidada donde los papagayos

juegan a la comba sobre los sepulcros visigodos

aquí nunca pasa nada

ni siquiera se escucha la consumación de las horas

ni el alegre sermón de las comadres que bajan a la nieve de los ríos

ni el excitante frufrú de las muchachas que con sus nalgas

dibujan una esfera luminosa en la monotonía perpendicular de las tardes solteras

nunca pasa nada por no pasar no pasa

ni el carromato de los gitanos que bailan al son de las madrugadas

ni el tren cargado de fresas en la estación de la primavera

no pasa ni un segundo de paja entre la tierra y sus océanos

y el cuervo encargado de anunciar las buenas nuevas

duerme plácidamente en la chimenea de las desolaciones

o nos remite a la oscuridad pecaminosa de la sacristía

aquí el sol cruza los dedos y se esconde

pintando de azafrán la cresta de los montes

aquí donde nace el granito y se disipa

el ruido de las fábricas 
entre los escaparates y las bicicletas

aquí donde un aparente frenesí consume

las últimas gotas de nostálgica discrepancia

aquí nunca pasa nada

mientras el cielo se desploma

como una monja ultrajada