la balsa

hermanos la ternura esa vieja doncella que arregla farolas
y la paz de los ángeles muertos que juegan al mus entre nubes de alcanfor
han vencido a la herrumbre que yace en los cajones forrados de hule
y el hombre con gorro de papel de periódico
que se atusa el bigote y que no tiene nombre
no teme a la lluvia que empapa las velas en el horizonte

hoy es noviembre en el siniestro semblante de los usureros
y unos seres alados que nada pueden esperar del otoño
salen y entran de la oficina de los onanistas a sueldo
mientras los griegos construyen el barco isósceles de la perseverancia
y en el firmamento los aeroplanos adolecen de plácida melancolía

el hombre que sueña con monedas de trapo y con esfinges de barro
e ilumina el bulevar de las grandes ambiciones
el hombre que tiembla en la atmósfera espesa de los despertadores
y adormece su espera bajo el tísico palio de la virgen de cera
el hombre que alza del vasar del pecado la copa de tedio
y sacude la ceniza de sus pantalones con sus frías manos
el mismo hombre que deposita en su mesilla de noche
la dentadura falsa de sus recién estrenadas ilusiones
y vive en el ámbar de su sueño como en una balsa de madera