tiempo de rebeldía

no es todo gris en la tarde sin brillo

mientras tiño acordes con el rojo de la sorpresa

y abandono en la caja de herramientas

las palabras inútiles que nunca dicen nada de lo que somos

como insectos enfermos en días de lluvia y escasez

cuando se ponga en marcha la nave de los deseos aplazados

y dejen de cantar en la plaza la hija del cura desde la torre del campanario

podremos por fin alzar los brazos febriles

hacia el sol de los exiliados

como un ramo de flores húmedas y amarillas

cuando el tiempo detenga su vértigo de compases

y tiemble la aguja de los fértiles abriles

una niña vendrá con un árbol desnudo entre los brazos

a cubrirnos de barro los ojos inmersos en agua de rosas

no es todo gris en la tarde sin brillo

y mientras los obreros levantan sus puños y sienten

la angustia de vivir en la frontera del hambre y la necesidad

de construir un mañana de estrellas que amamante a sus hijos

las esposas ilustres de los ilustres magnates se perfuman

con la ceniza de las hogueras que arden en las barricadas

luego vendrán los lamentos las excusas inútiles

como frágiles vestidos que apenas aciertan

a cubrir nuestras desnudas convicciones

pero no es más que la hora sin nombre

el panegírico prometido por los hombres de negro

cuando a solas se reúnen para urdir su estrategia

y siembran de sal los márgenes de nuestra estrecha existencia

no es todo gris en la tarde sin brillo

mientras los desheredados sigan saqueando

las despensas del imperio e inunden

de peces de colores los cajeros automáticos

es tiempo ya de que el sol incendie los balcones