es febrero en las alas de los pájaros
y lenta la primavera
se asoma por la espuma del almendro
es invierno todavía
invierno en la memoria de mi padre
solo y tendido ya casi ceniza
es llama su recuerdo en la desnuda
soledad de mi corazón huérfano y triste
es viento que sopla en las altas cumbres
es fuente que apaga mi sed y me estremece
y es la sangre que fermenta en un abrazo
que amasa el pan y canta
que ahuyenta la oscuridad y besa
la luz en el cristal de mi esperanza
es febrero en el silencio de mi casa
y echo tanto de menos su voz cálida
como el sol que derrite las sombras
en el sueño inquieto de un niño
es febrero padre y en mi memoria
una espiga verde crece hermosa
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