sostienes
los temores de tu gente
percibes
la maraña de conflictos
acudes
con tus versos a este punto
donde
nada resulta indiferente
no
hay nada de verdad en cuanto escribes
no
hay belleza ni hay materia
susceptible
de sustento
para
un espíritu libre
¿acaso
pretendes
contribuir
al desorden del mundo
o
adornar tus inanes pensamientos
con
bellos envoltorios inservibles?
no
hay nada de verdad en cuanto escribes
sólo
un ligero tono melancólico
que
impregna tus cuadernos de suicidio
sólo
una demostración maniquea
de
burgués al borde de un ataque de nervios
no
hay nada de verdad en cuanto escribes
ni
puedes explicar la vida como
si
tu conciencia fuese
un
estanque de aguas profundas donde
cualquier
onda alcanza su reflejo
no
puedes seguir escribiendo mientras
el
mundo se desangra en los suburbios
de
las grandes metrópolis
donde
el hombre se rodea
de
ciegas injusticias
al
borde de batallas nunca declaradas
ahí
busca la materia
de
tu poesía
de
tu acción humana y verdadera
entre
gente hambrienta que día tras día
muerde
la raíz de la existencia
no
hay nada de verdad en cuanto escribes
esas
aguas que transcurren
en
apacible cascada
esos
pájaros que vuelan
en
el ocaso esa luz
que
te inunda de emoción
todo
esto forma parte
de
un discurso evanescente
y
disuasivo para que
no
duela la herida del tiempo
la
inefable podredumbre
que
discurre por las alcantarillas
de
nuestra civilización
no
hay nada de verdad en cuanto escribes
si
no eres capaz de nombrar los desesperados
naufragios
en pos de un sueño imposible
los
muros que erigen los poderosos
los
niños que lloran de hambre y de miedo
en
cualquier rincón olvidado del planeta
hoy
te faltan las palabras
y
te sobra el desaliento
sin
embargo no hay tiempo
para
llorar esta derrota deja
de
escribir y aprieta el puño
hasta
que brote la sangre
hasta
que la luz alcance
hasta
derribar el muro
