A veces llega

Estrellario

Poema de amor de mi primer libro "Espejos de la nada", editado en 1985

ráfagas

en este encierro azul con paredes de goma
he aprendido a soñar con pájaros de cristal
a inventar los detalles
de un nuevo advenimiento

desde aquí observo
los poemas tendidos en el alambre
los árboles en el cajón del escritorio
y el sombrero del hombre triste
que se esconde tras los espejos

he aprendido a escuchar
cuando me abruma el silencio
y a descorchar la botella
de las indecisiones
cuando escucho tus pasos
al fondo del pasillo y la nevera
aplaude con desánimo

he impregnado de tinta
la voluntad pusilánime de los dioses
porque entiendo entre el clamor
de los seres que huyen del hambre
que tal vez la imaginación
sea nuestra última frontera

EGP

Chema Madoz 2008-2014

Para quien disfrute de la poesía visual o para quienes aún no conozcan en qué consiste ésta, les recomiendo una visita a la exposición que bajo el título Las reglas del juego se exhibe en Madrid en la sala Alcalá31 hasta el 2 de agosto.

Chema Madoz  (Madrid, 1958) es uno de los fotógrafos más relevantes de la escena artística española y cuenta con reconocido prestigio internacional. Desde 1990 comienza a desarrollar  su poética de objetos. Ha sido galardonado con el Premio Nacional de Fotografía y el Premio PhotoEspaña, entre otros.

Las fotografías seleccionadas para esta exposición pertenecen a la última etapa del trabajo de Chema Madoz, por la que le fue concedido en 2012 el Premio de Fotografía de la Comunidad de Madrid. Una etapa de madurez y depuración conceptual en la que destaca la presencia sutil de la palabra escrita, convertida ahora en objeto de lo que la propia palabra representa, cerrando así el círculo infinito del sentido de las cosas que, aunque parezcan silenciosas en el lugar que ocupan, se pasan todo el tiempo hablando.

Ayer ya se marchó... (poema de Pedro Andreu)

Ayer ya se marchó. Y casi no hay mañana.

Mis edades se fueron, se irán, se me están yendo,

como las tristes cifras de mi cuenta bancaria.

En este monstruo áspero me has ido convirtiendo.

Sin casi notarlo. No sé cómo.

Quizás la culpa es de la noche, las ciudades, los taxis.

O de la lluvia, que prometía charcos. Quizás del peso

de cosas que lloré y no recuerdo. Cristales que pisé

y tan descalzo. Qué tarde y con dolor

nos damos cuenta de que estuviste aquí 

pero ya te has largado. Jodida vida mía,

qué me has hecho. Qué nos has hecho a todos.

A nosotros, a nuestros veinte años que ya no.

Cuando sólo quisimos divertirnos,

jugar bajo tu falda a ser felices,

matar palabras frágiles despacio.

Por qué eres tan idiota. Tan puta. Tan deprisa.

Dime, mi vida, mi pequeña, dime:

por qué tanto dolor, tantos problemas siempre.

Por qué tan para nada nunca todo.

PEDRO ANDREU

Homenaje a Eduardo Galeano

EL MIEDO GLOBAL

Los que trabajan tienen miedo de perder el trabajo.
Los que no trabajan tienen miedo de no encontrar nunca trabajo.
Quien no tiene miedo al hambre, tiene miedo a la comida.
Los automovilistas tienen miedo de caminar y los peatones tienen miedo de ser atropellados.
La democracia tiene miedo de recordar y el lenguaje tiene miedo de decir.
Los civiles tienen miedo a los militares, los militares tienen miedo a la falta de armas, las armas tienen miedo a la falta de guerras.
Es el tiempo del miedo.
Miedo de la mujer a la violencia del hombre y miedo del hombre a la mujer sin miedo.
Miedo a los ladrones, miedo a la policía.
Miedo a la puerta sin cerradura, al tiempo sin relojes, al niño sin televisión, miedo a la noche sin pastillas para dormir y miedo al día sin pastillas para despertar.
Miedo a la multitud, miedo a la soledad, miedo a lo que fue y a lo que puede ser, miedo de morir, miedo de vivir.

 

"El miedo ha sido siempre, junto con la codicia, uno de los motores más activos del sistema que otrora se llamaba capitalismo" E. GALEANO

 

crisis

mano sobre mano los obreros descienden al infierno del paro
y susurran a los trenes que dividen el horizonte
en dos mitades anónimas y estériles

ha bastado una hábil tormenta para dejar de sentir
que somos materia en descomposición como si el hambre
no habitase en los campos de arroz y en las montañas de heno

toda la noche pensando en la escala de grises
cuando apenas dominamos las sílabas átonas y los sombreros de copa
llegan los enfermos con su máscara triste
y anochece entre los escombros de los suburbios
donde a veces resuena
el allegro ma non troppo de los sublevados

ellos sueñan con pistolas de goma y con la sirena de los barcos
convocando a las gaviotas y a los crímenes subterráneos
ya han dejado de aplaudir y ahora sólo esperan
tendidos sobre los almanaques
la derrota en extrañas circunstancias
de los poderosos

EGP