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martes, 23 de enero de 2018

Nicanor Parra (1914-2018)


Tal día como hoy, ha fallecido a los 103 años el poeta, matemático y físico chileno Nicanor Segundo Parra Sandoval. Creador de la antipoesía, es para muchos críticos y autores uno de los mejores poetas de Occidente.​ Nacido  en el seno de una modesta familia, fue el mayor de ocho hermanos  que nacieron del matrimonio conformado por Nicanor Parra, maestro y músico, y Rosa Clara Sandoval Navarrete, tejedora y modista de origen campesino, aficionada al canto de música folclórica. Ha recibido el Premio Nacional de Literatura (1969) y el Premio Miguel de Cervantes (2011), entre otras distinciones, además de haber sido candidato al Premio Nobel de Literatura en diversas ocasiones.
En 1937 se graduó como profesor de matemáticas de la Universidad de Chile, y comenzó a ejercer como docente en liceos de Santiago. En 1943 viajó a Estados Unidos para estudiar un posgrado y regresó  como físico especialista en indeterminación y relatividad,​ para incorporarse como profesor titular de Mecánica Racional en la Universidad de Chile. Poco después, en 1948, fue nombrado director interino de la Escuela de Ingeniería de dicha casa de estudios, cargo que ocuparía durante veinte años.

Su poesía es marcadamente crítica, cuestionadora, anticlerical, política y contingente, y junto a sus antipoemas posmodernos y analíticos se sitúan también poemas ecológicos y otros de tradición oral, popular y local. Utilizando recursos del absurdo, el humor, el arte callejero y la cultura popular, Parra se ha caracterizado por democratizar la poesía, acercándola a lectores de distinto nivel socio-cultural. Desde los años 1970 comenzaría a trabajar con los poemas visuales de sus conocidos «artefactos».

PADRE NUESTRO
Padre nuestro que estás en el cielo
Lleno de toda clase de problemas
Con el ceño fruncido
Como si fueras un hombre vulgar y corriente
No pienses más en nosotros.

Comprendemos que sufres
Porque no puedes arreglar las cosas.

Sabemos que el Demonio no te deja tranquilo
Desconstruyendo lo que tú construyes.

El se ríe de ti
Pero nosotros lloramos contigo:
No te preocupes de sus risas diabólicas.

Padre nuestro que estás donde estás
Rodeado de ángeles desleales
Sinceramente: no sufras más por nosotros
Tienes que darte cuenta
De que los dioses no son infalibles
Y que nosotros perdonamos todo.

domingo, 13 de noviembre de 2011

antipoesía



sostienes los temores de tu gente
percibes la maraña de conflictos
acudes con tus versos a este punto
donde nada resulta indiferente

no hay nada de verdad en cuanto escribes
no hay belleza ni hay materia
susceptible de sustento
para un espíritu libre

¿acaso pretendes
contribuir al desorden del mundo
o adornar tus inanes pensamientos
con bellos envoltorios inservibles?

no hay nada de verdad en cuanto escribes
sólo un ligero tono melancólico
que impregna tus cuadernos de suicidio
sólo una demostración maniquea
de burgués al borde de un ataque de nervios

no hay nada de verdad en cuanto escribes
ni puedes explicar la vida como
si tu conciencia fuese
un estanque de aguas profundas donde
cualquier onda alcanza su reflejo

no puedes seguir escribiendo mientras
el mundo se desangra en los suburbios
de las grandes metrópolis
donde el hombre se rodea
de ciegas injusticias
al borde de batallas nunca declaradas

busca ahí la materia
de tu poesía
de tu acción humana y verdadera
entre gente hambrienta que día tras día
muerde la raíz de la existencia

no hay nada de verdad en cuanto escribes
esas aguas que transcurren
en apacible cascada
esos pájaros que vuelan
en el ocaso esa luz
que te inunda de emoción

todo esto forma parte
de un discurso evanescente
y disuasivo para que
no duela la herida del tiempo
la inefable podredumbre
que discurre por las alcantarillas
de nuestra civilización

no hay nada de verdad en cuanto escribes
si no eres capaz de nombrar los desesperados
naufragios en pos de un sueño imposible
los muros que erigen los poderosos
los niños que lloran de hambre y de miedo
en cualquier rincón olvidado del planeta

hoy te faltan las palabras
y te sobra el desaliento

sin embargo no hay tiempo
para llorar esta derrota deja
de escribir y aprieta el puño
hasta que brote la sangre
hasta que la luz alcance
hasta derribar el muro