antesala

hermanos el siglo se debate entre horribles espasmos
y está próximo el día en que veamos la pólvora convertida en humo
la podredumbre se apodera de los estadios de fútbol

y de los salones parroquiales
y en el palacio de invierno los esquimales preparan la guillotina
y hacen cola frente a las sedes financieras
donde se dirime la suerte de los indiferentes

la estoica nube ha tumbado al cemento y a la locomotora
y los hijos bastardos de la humana codicia sucumben al odio de los humillados
en las calles pobremente acuchilladas se deshacen las últimas certezas
y las manzanas tropiezan con imprecisa soltura
contra el verde fugitivo de las postales turísticas

y no hay puerta ni hay llave ni material fungible alguno
con el que dar relieve a los inconvenientes que genera
la venta a granel de los cuentos que aturden al paisanaje

en los antros nocturnos donde se prostituye la soberanía popular
o en las televisiones que reproducen estúpidos escenarios de metacrilato
como lonchas de queso a la puerta de los cementerios civiles
los obreros diluyen su rabia en los sabotajes
y asedian las salas de espera de las estaciones
mientras los poderosos ven alejarse en la niebla
los últimos trenes de la salvación

halloween

  

por definición los muertos reposan su frente estrellada 

en las anónimas plazas que a tal efecto 

habilitan los mandamases del purgatorio

por descontado los muertos disponen

de un presupuesto de errores con el que los contables

dilapidan de hecho sus tarjetas de crédito

por supuesto los muertos nunca van a misa

ya sea por pereza o por llevar la contraria al contramaestre

que fustiga con espadas de fuego

las extremidades inferiores de los sufridos electores

ni que decir tiene que los muertos apenas se acomodan al nicho

se entretienen contando pecados y herencias

mientras zumban las luciérnagas en su sueño de mármol

es evidente que los muertos odian las flores de plástico

y los requiescat in pace que vuelan desde la cripta olvidada

por eso nos rehuyen y nos dejan siempre

con la palabra en la boca

se divierten los muertos jugando a los dados

y se ríen del paso del tiempo y de los huracanes

cuando llega el invierno con aliento a tabaco

los muertos se pasan la vida en los bares

dejando que el hambre visite su casa

sin mover un hueso por salvar a los pobres

los muertos se mezclan con los vivos en las salas de baile

y se cruzan con ellos en los aparcamientos 

de los centros comerciales 

para observar con desdén

las señales de tráfico y el nombre de las calles

se deshacen en agravios y escarban la tierra

o escuchan con sigilo detrás de las puertas

radicales

los rinocerontes más lúcidos se cuelan en el metro a la hora de las turbas
y colapsan de incertidumbre las bibliotecas universitarias
es preciso intuir que la camaradería de los antiguos discípulos
no alcanza a explicar el enorme reflujo de tantas averiguaciones
ni los suicidios representan aún un nivel aceptable de anomia social

en el estuario reflotan los proletarios submarinos que atienden
las evidentes imprecisiones que profetizan los sombreros de copa
es posible incluso que en mil novecientos cincuenta y nueve
los electricistas revisasen al alza el fluido magnético de las madres adoratrices
que hacían aún más angustiosa la espera de los orfelinatos
y hasta pudiera ser que una inconfesable derrota diese a luz
el material fungible de otras posibles manifestaciones

los albañiles recitan sin escopeta sobre los andamios fugaces

mientras consultan el horóscopo de las revoluciones pendientes
hemos pasado a ser cuanto menos un alarde decimonónico
sin tambores de guerra ni principios de renacimiento
así cuando vuelvan las hienas a escupirnos su odio
tendremos que acomodar nuestras conciencias
al paso quejumbroso de los paquidermos
o sin dejar de atender otras consideraciones
acumular fuerzas en el tramo final de los rascacielos
para desde allí lanzar una cálida andanada
de versos sueltos que integren las nuevas constelaciones
desde la raíz hasta los huesos

despilfarro

no tengo más que estas manos vernáculas

que estos pies que adolecen de otro destino 
y me pregunto qué pasaría si el árbol de los destellos 
permitiese pasar la luz a través de los himnos nupciales

cuál sería el precio que habría que pagar por interferir 
con globo sonda las transmisiones unicelulares

cómo cumplir con el valor estimado de los productos perecederos

cuando la noche ha borrado 
cualquier referencia a las madres fundadoras

los mercados me temo no soportarán tanto desasosiego

y emprenderán a golpes de talón la reconquista de los nódulos clientelares

por nada del mundo los apócrifos calvinistas

dejarán de visitar la cueva sagrada donde se acuñan monedas

el capitalismo resiste más allá de sus fronteras y no esconde

el apetito voraz por esquilmar nuestras identidades

es preferible la soga de la incertidumbre al cuaderno rayado

con el que el mercado dictamina la voluntad de los hombres

hoy sabemos mejor que falta valor y costumbre

y que la estrella olvidada de cinco puntas 
duerme plácidamente sobre un lecho de espinas

no hay razón pues para tanta mentira

Ganador del XXXIII Certamen Poético "Villa de Sonseca"

El poemario "Lo tarde que amanece en este invierno" del poeta y periodista madrileño Amando García Nuño ha sido designado por el jurado del Certamen Poético "Villa de Sonseca" como vencedor de la XXXIII edición de este premio nacional de poesía que anualmente convocan el Centro Cultural Revuelo y el Ayuntamiento de Sonseca y que está dotado con 700 euros.

El escritor Amando García Nuño, segoviano de trece generaciones aunque nacido en Madrid en 1955, es colaborador en medios radiofónicos y publicaciones literarias. Ha sido galardonado en más de un centenar de ocasiones tanto en prosa como en verso y tiene tres libros publicados: El otro que me habita (relatos), Inquilino en invierno (poesía) y Escena de jueves con final feliz (poesía).

En cuanto al Premio especial para un autor local, el jurado ha decidido dejarle desierto en esta ocasión.

Para esta 33ª edición, en la que se han presentado un total de 28 poemarios, el jurado del Certamen estuvo compuesto, como en anteriores ocasiones, por Dª. Paloma Mayordomo Caro, directora de la Escuela de Escritores "Alonso Quijano" de Alcázar de San Juan, Dª. Teresa Gallego Arjiz, directora del Taller de Redacción y Escritura Creativa "Tomás Gallego" de Majadahonda y D. Emiliano Gómez Peces, escritor y presidente del Centro Cultural Revuelo.

La entrega de dicho premio tendrá lugar el viernes 18 de Octubre en la sala Ernst Lluch de la Casa de la Cultura.

casa de los poetas

hemos abandonado la inquietud del extremo occidente

para venir a abrazar la estola egipcia de nuestros antepasados

como pasajeros contumaces de un tren infinitamente lento

que ven alejarse en el velo de las horas los postes en desbandada

hacia un horizonte confusamente encendido en los argumentos

cuando apenas llevamos recorrida una esperanza

y aún no hemos derribado al monstruo de los pies de barro

hermanos el camino es largo y no conviene

precipitar la hora destinada a los ungüentos

tomad de una en una las áridas promesas y forjad

en el ultrajado vértice de los arrepentimientos

la antorcha encendida que alumbra la casa de los poetas

hoy no tenemos respuestas para tanta incertidumbre

hoy nos arden las manos hoy nos duele el silencio

hoy se escuchan las voces que retienen los muertos

y a través de la escarcha que anticipa febrero

se oye caminar a las proletarias hormigas

por la sombra del bosque como un ejército

caminando hacia el campo de batalla

tal vez deberíamos de aprender del acero y del exilio

y acometer la vía del predicamento

para presentir el fuego del amor en nuestros desangelados huesos

pero toda condena es así como un regreso

como un encuentro sin memoria fiel de los hechos

como una partida de naipes que el destino

juega sin querer contra nosotros

y entonces cuando el tiempo no acompañe

y las flores del querer se hayan derramado

en la ciega certidumbre de la fragua

podremos recoger las velas como un cóndor 

pues en todo este tiempo

sólo hemos podido aprehender

unos cuantos y hermosos versos

Loa de la dialéctica

Con paso firme se pasea hoy la injusticia.
Los opresores se disponen a dominar otros diez mil años más.
La violencia garantiza: "Todo seguirá igual".
No se oye otra voz que la de los dominadores, 
y en el mercado grita la explotación: "Ahora es cuando empiezo".
Y entre los oprimidos, muchos dicen ahora:
"Jamás se logrará lo que queremos".

Quien aún esté vivo no diga "jamás".
Lo firme no es firme.
Todo no seguirá igual.
Cuando hayan hablado los que dominan,
hablarán los dominados.
¿Quién puede atreverse a decir "jamás"?
¿De quién depende que siga la opresión? De nosotros.
¿De quién que se acabe? De nosotros también.
¡Que se levante aquel que está abatido!
¡Aquel que está perdido, que combata!
¿Quién podrá contener al que conoce su condición?
Pues los vencidos de hoy son los vencedores de mañana
y el jamás se convierte en hoy mismo.

                                  BERTOLT BRECHT  
                                 (Poemas y canciones)