sostienes los temores de tu gente
percibes la maraña de conflictos
acudes con tus versos a este punto
donde ya nada es indiferente
no hay nada de verdad en cuanto escribes
no hay belleza ni materia
capaz de alimentar a un espíritu libre
no hay nada de verdad en cuanto escribes
sólo un ligero tono melancólico
que impregna tus cuadernos de clausura
sólo una demostración maniquea
de burgués al borde de un ataque de nervios
no hay nada de verdad en cuanto escribes
ni puedes explicar la vida
como si tu conciencia fuera
un estanque de aguas profundas
donde cualquier onda encuentra reflejo
no puedes seguir escribiendo
mientras el mundo se desangra
en los suburbios de las metrópolis
donde el hombre se rodea de injusticias ciegas
al borde de batallas nunca declaradas
busca ahí la materia
entre la gente hambrienta que día tras día
muerde la raíz de la existencia
no hay nada de verdad en cuanto escribes
esas aguas en apacible cascada
esos pájaros volando en el ocaso
esa luz que te inunda de emoción
todo forma parte del discurso evanescente
para que no duela la herida del tiempo
la inefable podredumbre que corre
por las alcantarillas de nuestra civilización
hoy te faltan las palabras
y te sobra el desaliento
pero no hay tiempo para llorar derrotas
deja de escribir
aprieta el puño hasta que brote la sangre
hasta que la luz alcance
hasta derribar el muro
EGP
